Comme en terre étrangère : touristes, tous rires, toupies des regards devant les vitrines, le trottoir est avenue, fourmilière d’achats, fourmillement de désirs, fourre-tout du clinquant et du hors de portée.
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Mais l’agriculture demeure un mythe, la culture prend le dessus agreste, il reste des animaux doux à caresser des yeux, même si le véhicule est carrossé luxe. Qui installera un veau dans son salon ?
De Gromaire, je revois surtout les soldats de 14-18 comme pétrifiés sous leurs casques. Aucun doute : le peintre a réussi à capter les pensées intimes de ceux qui rêvaient la nuit dans les tranchées en attendant le jour de l’assaut, ce serait demain.
Et puis la galerie de la Présidence est vraiment là : pauvres gardes républicains transis de froid dans leurs guérites – tenant le rôle glacial des gardes en bonnets à poils de Buckingham Palace – palais annexe (fantasme monarchique) du règne auquel le sapin transalpin de la cour fout les boules.





