Ils voisinent tous les deux dans le même musée, par la grâce d’un maire ouvert à l’art : Jean-Michel Basquiat, mort à vingt-huit ans, et les ados photographiés par Larry Clark.
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Le premier est exposé dans une suite de salles où l’on peut découvrir, dévisager, délier son parcours pictural, des représentations minimalistes aux œuvres peintes à même des structures en bois, après avoir partagé un temps sa démarche avec Andy Warhol.
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Grafitti, école de la rue, graphes, ô man, graphiteur gravant le léger soupçon de la vie au poinçon, toiles zébrées à grands traits, cadres cloutés où le jute explose, têtes de « nègres » ou de fous et musique de jazz…
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Sensation éclair du présent, anatomie d’une main à pinceau, les avions roulent, les voitures volent, les lettres planent, et puis la litanie des inventeurs ou penseurs, les noms se succèdent, ils font partie de la mémoire commune, la peinture les chante, les imprime, l’hommage est de leur temps malgré les siècles.
(Photo prise par Andy Warhol. Cliquer pour agrandir.)
Certains tableaux de Basquiat sont des 33 tours, des galettes, reproduction mais à distance (celle de l’oreille qui voit) des créateurs : Charlie Parker, Miles Davis… Le diamant est le fil, sillon pictural qui s’enroule sans fin.
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Les déménageurs en tenue de travail bleu clair avec leur fauteuil rouge semblent flotter dans l’air : tout est mouvement (to move), désir d’ailleurs. Vers la fin, formule répétitive « Man’s Death », trois pattes d’oiseau.
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A dix heures du matin, hier, les visiteurs enduraient le froid avant que les portes ne s’ouvrent. Plus tard, en sortant du Musée d’art moderne, la neige : héroïne du jour, blanche alliée de l’aplat noir (par contraste obligé avec des rouges, des bleus, des jaunes), élancé, torturé, raturé, signé.
(Photo prise par Lizzie Himmel, New York, 1985. Cliquer pour agrandir.)
L'Irréductible 